Lo que amo y lo que odio.

Norma Ferrara
Amo el olor de la lluvia que se avecina.
El color del otoño.  El sonido de las guitarras de los músicos de Zitarrosa.
Amo la pizza. El fraseo de Goyeneche. Los tangos de Troilo. La murga uruguaya.
La música de Bach. La música de Vivaldi.  El tercer movimiento de Scherezade por Daniel Baremboim.

Odio las ventanillas cerradas en el transporte público cuando hace calor.
Odio el mal funcionamiento del transporte público.
Las ventanillas cerradas en el subte, todo el año
Los gritos. La música a todo volumen.
Odio abrir el contenedor de residuos  reciclables y encontrar basura de todo tipo.
Abrir el contenedor de basura y encontrar residuos reciclables.
Odio los llamados telefónicos que ofrecen productos o servicios.
Odio caminar esquivando excrementos de perros en las veredas.
El mal olor.
Algunas de las cosas que odio ocurren en el mismo lugar y simultáneamente. Cada mañana, cuando logro esforzadamente subir al tren subterráneo para llegar a mi lugar de trabajo,  me encuentro con casi todas las ventanillas cerradas. Por supuesto, las personas que ocupan los asientos parecen estar dormidas. Digo que parece, porque a veces pienso que están desmayadas por la falta de aire.
Mejor no hablar de algunos olores reinantes en ese ambiente.  Como el destino parece ensañarse con mi persona, no falta que me toque estar parada justo, justo, al lado de ese ser que tiene puestos los auriculares, y que escucha su desagradable música con el volumen lo suficientemente elevado como para que yo no tenga otra alternativa que oírla. ¿Correrme a otro lado del vagón? Ni soñarlo. Estamos todos apiñados unos contra otros, esperando que en la próxima estación bajen algunos para descomprimir un poco. Ah! ¡Qué bien! Llegamos a la estación y bajan como diez. En cuanto empezamos a acomodarnos y a respirar suben como quince. Pero el que no se baja es el de los auriculares, que sigue al lado mío escuchando él y yo esa música.  “chingui, chingui, chingui”.
Por fin, llego a la estación Pichincha del subte E.  Al subir la escalera, y salir a la superficie, siento el aire que seca la transpiración de mi cara. ¡Qué agradable sensación! Camino la cuadra que me separa de la parada del colectivo que tengo que tomar, encantada por haber salido del baño turco en que se había convertido el subte.
Pero, la felicidad es efímera, porque al llegar a la esquina, casi me descompone el hedor de la basura allí acumulada.
No importa. Ahí viene el colectivo. Lo paro y subo. El viaje es corto. Llego al hospital esperando que funcione el aire acondicionado.
Síííí! Funciona. Voy a disfrutar este caluroso día de Enero trabajando, fresquita como lechuga.

Quien lee en el subte?

Diez de la mañana de un día de enero. Me subo al subte en dirección hacia Belgrano. Disfruto del placer del espacio y los asientos libres. Por un instante pienso que así debería ser siempre y que se ganaría años de vida si se pudiera viajar con comodidad. Rápidamente, abandono el pensamiento. Me llevaría a una perorata mental de queja contra el gobierno de MM y no quiero estropear el momento.

A mi derecha un señor de unos sesenta años pelea con su celular. Es evidente que no le encuentra la vuelta y trata infructuosamente de escribir y mandar un mensaje. No lo logra. Se ofusca.

Nada de otro mundo….

Observo a mi alrededor y me sorprendo al descubrir que en menos de diez metros hay cuatro jóvenes (muy jóvenes)…. ¡leyendo!!!!!! 

El pibe que está enfrente, está leyendo el diario. Así, con todas las letras, está LEYENDO el diario. No mira los títulos y las volantas como hago yo. No! Él está leyendo con dedicación varias noticias por página.

A mi izquierda una chica de no más de 20 años lee “El señor de los anillos” mientras escucha ¿música? con su teléfono. 

Un poquito más lejos, un muchachito lee concentradamente un libro de tapa dura y buen volumen. Lo lleva apoyado en la falda sobre su mochila. No logro ver el título… me quedo con la intriga…

Pronto me detengo en un chico que lee enfrente y en diagonal a mí. Esta vez, logro ver el autor: José Saramago. ¡Uno de mis favoritos! Me esfuerzo por leer el título a distancia y me acuerdo que el esfuerzo refleja mi edad y las dificultades de visión aún con mis multifocales puestos. Al fin lo consigo y casi resulta un chiste de humor negro. No es otro que “Ensayo sobre la ceguera”. Ja! Y rápidamente, algo parecido a la angustia me golpea el pecho al recordar la sensación de encierro, debilidad e impotencia que me produjo esa novela.  Me dan ganas de hacerle un comentario. El compartir la misma lectura me genera una falsa (o no tan falsa) sensación de comunión con el chico. Me freno, como dicen los pibes de esa edad: ¡No da! Pero sobre todo me freno porque veo que le faltan pocas páginas para el final y que el chico está devorando renglones con la mirada. Imagino  que se tiene que bajar pronto y no quiere dejar la lectura ahí, tan, tan cerca del fin. El tren se ha detenido. El chico despega por un segundo los ojos del libro para mirar en qué estación estamos. A los pocos minutos se levanta y, haciendo equilibro, se dirige hasta la puerta sin dejar de leer. El tren se detiene y el chico baja… no ha dejado de  leer en ningún momento!!!! Lo pierdo de vista y me sonrío. Alguna vez, en situación similar, me he quedado leyendo en la estación absolutamente imposibilitada de cerrar el libro. No le va a gustar el final… pienso, saboreando infantilmente el saber lo que el chico aún no sabe.

A todo esto, el señor con el teléfono se ha bajado. Vuelvo a mirar alrededor y ninguno de los mayores de 30 está leyendo. Me da muchísima vergüenza. Yo soy una de ellas. 

Me bajo del subte y entro en el Ateneo de Cabildo y Juramento. Paul Auster me está esperando.

Laura Lueiro

lueirolaura@gmail.com

Tallador de vidas

Vivía a una cuadra del Mercado de Pulgas, el de la calle Dorrego.  A los quince años descubrió que Dios le había dado un don: tallar en hueso historias de vida y de amor. Entonces, se sentó en un banquito de madera en la puerta de su humilde pero confortable casa, frente a una mesa pequeña y esculpió por primera vez a sus vecinos de la vereda de enfrente: un matrimonio de abuelos con dos nietitos que jugaban cerca de ellos.

La escultura los representaba con tanta fidelidad que le ofrecieron una suma de dinero importante para comprársela. El lo pensó y les contestó que Dios lo había dotado de talento para brindar felicidad, no para hacerse rico y decidió vender su producto a un precio irrisorio por lo módico.

Después se le acercó una familia que vivía en la esquina, querían una escultura del grupo familiar completo,  incluido el perro. El resultado reproducía hasta el impacto el modelo original, incluso los músculos y el pelo estaban labrados con llamativo realismo.

La habilidad del escultor se comentó por todo el barrio y como sus obras costaban  un

precio muy bajo, cientos de familias esperaban en una lista que les tocara el turno para quedar  para siempre modelados sobre hueso.

Llegó a tener un puesto en el mercado y los visitantes del lugar hacían cola frente a su tallercito para entregarle la foto que los dejaría esculpidos para toda la vida.

A veces tardaba años para hacer la entrega porque eran muchos los pedidos pero él siempre estaba tallando. Decía que Dios pretendía que  trabajara incesantemente y solo cobrara el dinero que le alcanzara para poder comer y mantener sus heredadas pertenencias en el barrio que adoraba.

Durante sesenta años fue armando cientos de álbumes en los que exponía dos fotos por carilla: una era la que le entregaban las familias y la otra era la de la escultura de hueso.

En algunas labraba rostros, en otras la parentela de cuerpo entero y en muchas estaban también las mascotas.

Eran obras de arte de valor incalculable, pero él repetía siempre que Dios la había dado el don de esculpir sin estudiar para mantener “siempre viva” la imagen de los que se habían elegido para amarse y reproducirse y le había indicado que lo hiciera sobre hueso porque era el único material que se perpetuaba eternamente y que pertenecía a seres que sabían del amor y la procreación.

Al escultor lo conocí en la ciudad de Colón (Entre Ríos) estaba sentado a la vera de un camino de tierra y mostraba al que quisiera verlo sus álbumes, entre tanto contaba su historia.

Mientras yo miraba las fotos, recordé la curiosidad de Rosa, mi querida colega y compañera del taller de escritura y lo interrogué imaginando cómo lo haría ella:

Yo: cuál es su nombre?

El: Braulio

Yo: Si toda la gente del barrio y los visitantes lo querían tanto y usted dijo adorar       Dorrego ¿ por qué vino a vivir acá?

 El:(se puso serio y me miró fijamente a los ojos) Señora, las gentes son ateas y traidoras ¿puede creer que ni Dios me pudo salvar de la injusticia? El día que cumplí setenta y cinco años, el peor día de mi vida, me encerraron en la cárcel de Devoto y cuando salí de ahí, después de diez años, Dios me sacó el don y me mandó a vivir a las tierras de mis ancestros y acá estoy.

Pensando en Rosa, me atreví a preguntar:

Yo: ¿De qué lo acusaron Don Braulio?

El: No vuelva a decirme  “Don“ porque Dios me lo sacó para siempre. Yo trabajaba de noche de cuidador del cementerio de Chacarita y desenterraba huesos para esculpir vidas, cuando lo supieron me acusaron de delincuente y me encarcelaron.

Ah! querida Rosa, solo podrás constatar la realidad de esta historia si viajás a Colón y preguntás por Braulio.

                                                                            Graciela Fazio

(Texto publicado en www.psyche-navegante.com)

Sobre quien delira

SOBRE QUIEN DELIRA

(TECNOLOGIA Y DIAGNOSTICO DIFERENCIAL)

por Sandra Auladell

No voy a hablar de complicados estudios del Sistema Nervioso, con líquidos radioactivos o contrastes magnéticos. Ni resonancias, ni P.E.T.[1] Ni un clásico electroencefalograma siquiera.

Lo mío es mas doméstico, por así decirlo, tiene que ver con largos viajes en transporte público y la observación de los restantes pasajeros, compañeros en el trayecto. Y con los equívocos que me sucedieron.

La ropa de invierno, abrigos y gorros, no ayuda demasiado. Mi miopía, tampoco. Podríamos agregar algún que otro vicio profesional, consecuencia de años de trabajo en instituciones psiquiátricas. Una mayor familiarización con los llamados fenómenos elementales de la psicosis y cierto “furor diagnosticandis” (¿se dirá así?) contribuyen a una apresurada y fallida apreciación.

Antes de ir al punto, pensemos en qué sucedía hasta hace más o menos diez años cuando observábamos a un transeúnte  cualquiera hablando en voz alta sin interlocutor aparente. Más allá de nuestros conocimientos en salud mental, tendíamos a suponer que la persona en cuestión,

a)     atravesaba una neurótica situación estresante que la hacía insultar (a sí misma, a su jefe o a un familiar) o darse ánimos en voz alta para aliviar así su tensión. O,

b)     era afectado por fenómenos alucinatorios que bajo la forma de sonidos o voces lo atormentaban o lo reconciliaban con el mundo (si había un delirio restitutivo acompañante)

Ahora podemos encontrar una tercera posibilidad: persona hablando sin interlocutor evidente, sin estrés ni alucinaciones. Para mí, un descubrimiento.

Todo comenzó aquella mañana fría de otoño, en la cual viajaba adormilada a mi trabajo. Mientras descansaba mi cabeza contra la ventanilla, escuché al pasajero sentado en un asiento detrás del mío. Hablaba solo. Tratando de atender a sus palabras comprobé que no sólo hablaba, sino que le contestaba a un alguien que no estaba. Risas inmotivadas acompañaban el imaginario diálogo. Vehemente en sus dichos, no impresionaba particularmente intranquilo por esas voces en su cabeza, el tono afectivo era más bien de alegría. Deduje algún delirio apaciguador, quizás se cree “un agente de Dios” y el Jefe le estaba indicando telepáticamente que hacer o lo felicitaba por lo hecho. Me fijé entonces en qué decía, y no,…no era con Dios: el “boludo” con que remataba cada frase no coincidía con el trato para con El. Quizás fuera un insulto defensivo contra quienes lo atacaban en su alucinación, pensé entonces. Pero el trato era coloquial, no parecía hablarle a un ser superior ni intentar sustraerse de su control. Algo no cerraba. Sin embargo, hablaba solo. Disimuladamente, gire mi cabeza para verlo. Entonces me di cuenta de mi error. La tecnología vino a jugarme una mala pasada y a complicar mis conocimientos “clásicos”: ahí estaban el cablecito negro y los auriculares.

Cuando ya supuse alucinado y delirante al compañero de viaje que charlaba en voz alta, descubrí esos pequeños adminículos que en su origen se pensaron para quienes tienen sus manos ocupadas para hablar por teléfono móvil (de ahí su nombre “manos libres”). De su uso entre los automovilistas se extendieron por estos tiempos al común de la gente, y ahora ya es habitual ver (y escuchar) al que habla sin el telefonito en su oreja.  En algunos casos, es evidente la mostración en juego, nos convertimos en público del hablante, en otros casos podemos encontrar la necesidad imperiosa de resolverlo todo (lo posible y hasta lo imposible) a través de un llamado.

Causándome poca gracia, también me ocurrió lo contrario: suponer que alguien hablaba por celular  y que el individuo en cuestión no usara “manos libres” sino que tenía “voces en la cabeza”.

Pensé en una complicación más en esta diferenciación que trato de hacer. En mis prácticas como estudiante de psicología, como en el trabajo clínico posterior, observé el intento infructuoso de pacientes psicóticos por contrarrestar el estado parasitario que se establecía respecto a las alucinaciones auditivas que lo embargaban. Querían “tapar” las voces con la radio fuerte, cantando o colocándose auriculares con música como si el sonido de “afuera” pudiera neutralizar el de “adentro”.

Entonces me pregunto: ¿Cuándo se tratará de  “manos libres” y cuando del fracaso de este intento? Ahí, descubrir el cablecito y los auriculares no daría resultado. ¿Y si tienen Bluetooth [2] ?...

Parece que diagnosticar a “vuelo de pájaro”, con escasos signos clínicos y sin profundizar en lo fenomenológico, no da resultado.

Prefiero aprovechar los viajes largos para leer…o dormitar un poco.

Sandra Auladell

sauladell@hotmail.

(Versión corregida de "Tecnología y diagnóstico diferencial", publicada en Psyche Navegante N° 104)

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[1] P.E.T: (ingles: Positron Emission Tomography) Tomografía por emisión de positrones

[2] Especificación industrial para Redes  Inalámbricas de Area Personal, para eliminar el uso de cables.

Intento.

La hoja en blanco.

El vacío, casi la nada

invitándome a escribir

o simplemente siendo testigo

de este acto que intento realizar.

Letras que se borran.

Desaparecen

y se escapan;

me dejan sola

cuando estoy queriendo plasmarlas,

atraparlas.

La hoja en blanco

tentándome,

desafiando mi deseo de escritura.

Punzándome,

casi como quien dice:

“¿a que no podes?”.

Yo perpleja,

vacía,

casi como la hoja.

Buscando letras,

examinando palabras,

queriendo inventar una historia…

para superar el vacio

de la hoja;

para superar el vacio

de mi no escritura.

De pronto el silencio,

la mente para,

no escucho nada,

no busco nada…

Surgen palabras,

nacen.

Las escucho,

y voy dejándolas caer sobre la hoja

queriendo acomodarlas

para darles forma.

Julia Castañeda.

jul_casta@hotmail.com

Salieron desde lo profundo.

Surgieron

así como de la nada.

Brotaron

como agua de vertiente

Con un impulso interno

y energía contagiosa;

un empuje las llevaba

y las hacía volar.

Nacieron haciendo cosquillas,

provocando muchas risas

dando movimiento al espacio

y avivando la atmósfera.

Las había chiquititas,

también medianas y grandes.

Algunas mas tranquilas

pero otras muy inquietas.

De muchísimos colores

y de formas muy diversas.

Todas libres.

Todas nuevas.

Muchos pensaran

en mariposas,

para mi eran palabras.

Julia Castañeda.

jul_casta@hotmail.com

Ataque de pánico

Tema: Ataque de pánico

Miedo al miedo

Conviviendo con el ataque de pánico

Marcia Rosin

marciarosin@hotmail.com

La asfixia, las palpitaciones, el sudor frío, los temblores.

Los pensamientos inimaginablemente rápidos y sin sentido.

Esa seguridad de estar enloqueciendo.

Esa imposibilidad de detenerlo.

La angustia que llenaba mi ser.

La convicción de que algo dentro mío fallaba.

El llanto.

La necesidad de huir y de esconderse.

Ese miedo incontrolable al todo y a la nada.

Ese miedo al miedo.

Allí estaba yo, creyendo que me volvía loca a cada segundo, escuchando con terrible agudeza cada sonido. Las luces que se convertían en ráfagas relampagueantes de brillo. La incomprensible experiencia en carne viva de la locura que se apoderaba de mi consciencia. Una  locura capaz de ser relatada, con el agregado de una extraña sensación de muerte llena de luz enceguecedora y escasez de aire.

Cada vez que intenté redactar los episodios de ese tiempo de mi vida me fue meramente imposible. O porque no los recuerdo con claridad, o porque prefiero mantenerlos olvidados en ese increíble mundo del inconsciente reprimido.

El ataque culminaba y un abatimiento corporal me tumbaba en la cama con un sueño poderoso que se apiadaba de mi.

Ausente.

Épocas de un sin recuerdo.

Solo perduran en mi mente las sensaciones corporales y la gente que me sostenía en tiempos tan oscuros.

Es un estar al borde de la muerte, sabiendo con lógica y racionalidad que no hay causa real para fallecer en ese momento.

Pero acaso, ¿no estamos todos con un pie más cerca de nuestra mortalidad a cada minuto?

Vamos envejeciendo no queriendo saber que eso tan desconocido, llamado muerte, algún día llegará.

La muerte.

Esa noción que los enfermos terminales deben lograr asumir y que los no enfermos evitan pensar constantemente.

La muerte.

Ese fantasma del que escapamos a cada segundo mientras ocupamos el tiempo con obligaciones y diversiones.

Sin embargo, nadie podría asegurar que hoy no es el último día de su vida.

Nadie podría saber que hoy no es el día de su muerte.

El ataque de pánico te pone cara a cara con esa realidad, en cada nuevo episodio, a diario.

Estimula esa creencia acertada de que como seres mortales, algún día, irremediablemente, será nuestro día final.

El pánico es un nuevo amigo que algunos conocimos en nuestro paso por la vida. Un nuevo compañero de ruta que nos regaló su entero conocimiento: El saber de una idea avasallante capaz de apoderarse de todo tu ser. Una idea desacertada que intenta ser silenciada previo al ataque, se intensifica con una seguridad absoluta durante el episodio y se clarifica, manteniéndose casi inmodificable durante toda la vida, como un miedo atemorizante y terrorífico. Un miedo escalofriante como el que provoca una película de terror.

¿Miedo a qué? es la pregunta en la que se detiene este insólito diagnóstico del trastorno de pánico.

El famoso miedo al miedo. Y es que quienes lo han padecido, han conocido con los ojos abiertos y la mente embotada en un sin sentido, pero aún con tremendo raciocinio, a dos grandes enemigos del hombre neurótico: La locura y la muerte.

Publicado en Revista Psyche navegante
http://psychenavegante.net/index.php?option=com_content&view=article&id=293:miedo-al-miedo&catid=73:cultura

Publicado en http://unpocodepalabras-maju.blogspot.com.ar/

Publicado en Revista Salud y Psicología http://saludypsicologia.com/6450/miedo-al-miedo-conviviendo-con-el-ataque-de-panico/

Metamorfosis

Metamorfosis

Marcia Rosin

No fue hace mucho. Yo cruzaba apurada al mercado frente a la plaza. Era tarde y no quería que me cerrara. Me lo tope casi sin querer, justo ahí en la puerta del nuevo local del barrio. Ese que vende todo por dos pesos. Pero claro, él ni me miró.

Caminaba con la cabeza escondida en la oscuridad de la noche, no por pena , ni por vergüenza, solo por el hecho inevitable de no tener nada mejor que hacer, nada en que pensar. Acompañado de su resaca y un cigarrillo transitaba las veredas frías y desoladas, camino a su casa.  No llevaba abrigo a pesar de la intensa helada que acaparaba para esos tiempos a la ciudad; seguramente habría sido más cómodo salir con lo puesto que levantar una campera del montón de ropa sucia tirado en la cocina.

A metros de su puerta un niño estremecía con un llanto desconsolado. No me   llamó realmente la atención que sin siquiera levantar la vista él continuara su denso paso. Tiró su cigarrillo a un cantero cercano y junto con él, el pequeño momento de alegría a su lado. Un perro solitario, algo viejo, algo cansado, dormitaba delante de su entrada y, sin premeditarlo, de una intensa patada desplomó de su sueño al pobre animal, quien, sin gesto alguno, se acomodó en la entrada próxima. Observó descuidadamente las rasgaduras en la puerta, quizás recordando las tantas veces que, sin preocupación, había olvidado sus llaves y tumbado la puerta para poder entrar.

Supongo que una vez adentro, esquivó los restos de basura y percibió el inevitable aroma de la suciedad en la casa. Recogió las sobras de un huevo revuelto que había comido unos días atrás y se desplomó sobre los restos de un sillón, descubriendo que no había nada más interesante en su vida que mirar aquel horrendo techo que lo encarcelaba del exterior.  

Permaneció allí, con sueño, pero sin poder dormir, junto al regocijo de su estómago por el poco alimento podrido que se le otorgaba después de tanto tiempo y sobre sus hombros el descanso de unas escasas horas. Descubrió en su mente, al igual que tantas veces, el recuerdo de la golpiza a su mujer hacia dos meses atrás y el placer que había sentido al descubrir que, esta vez, ella se marchaba. Aún gozaba con la imagen del rostro hinchado y el cuerpo marcado arrastrándose hacia la puerta. Aún percibía la calma de su casa en su ausencia durante los primeros días.

Su experiencia en su paso andante por la vida le había demostrado que nada valía tanto la pena, ni aún siquiera permtir la libertad de su imaginación, Es así, que cuando el sueño, entremezclado de aburrimiento, penetró un poco más en sus ideas, se levantó. Ya con dificultad, tomó una botella de un whisky barato y partió hacia la calle, sin rumbo, nuevamente.

Su penoso andar cargaba sus solitarias aventuras, sus deseos frustrados. La amargura en su mirada, la lástima en sus manos.

Algo mareado, descubrió el bar de la esquina. Ese a pocas cuadras de la plaza, con sus ventanas grandes de madera y sus mesas color verde. Casi el único en el barrio que atiende por la noche. De un manotazo violento abrió la puerta y se acomodó en una de las mesas.  Pidió un vino tinto mientras tiraba, intencionalmente, la bandeja del mozo al suelo y sin risa alguna, pero feliz, observaba al desdichado recoger los restos de los vasos hechos trizas. Se sintió indefenso de su propia voz al pedir la bebida; hacia días que no hablaba con nadie. El mesero desorientado percibió, en cambio, escondido en la firmeza de sus palabras, lo oscuro de un rencor por él desconocido. El bar estaba desierto y él se sentía a gusto de no tener que escuchar voces molestas atormentando su embriaguez.

Sacó del bolsillo el atado de cigarrillos algo destrozados. Aproximó uno a su boca y casi automatizado estuvo por encenderlo, pensando en cuanto la gente se acostumbra tanto a las cosas que los hechos cotidianos se realizan sin intención y espontáneamente. Lo sostuvo entre sus dedos, lo miró, lo observó detalladamente, lo desmintió, lo desnudó. Percibió, como si fuera la primera vez, su aroma. Sintió el tabaco desparramarse en su palma e intentó encontrar en su conciencia que yacía en el alcohol, que de todo ese montón de sustancia en su mano le gustaba aún más. Y sin mucha espera sacó otro de la cajetilla, esta vez para encenderlo intentando un goce de luz a su propia alma.  Dio una larga y seca pitada y disfrutó la nicotina en su interior. Volvió a observar el cigarrillo, esta vez encendido. Permaneció sumergido en ese encuentro silencioso hasta ser consumido por el tiempo.  

De pronto se sintió liviano, frágil, distinto, pero tan igual a otros, a decir verdad, tan idéntico a lo que él era. La oscuridad impedía su razonamiento. Se sentía apretujado, otra vez encarcelado. No comprendía realmente los sucesos, creía que era a causa de su borrachera, o quizás un insólito viaje producto de haberse fumado sus sueños. Quizás por fin estaba muerto. Quizás era sólo otra desfachatez de su mente, jugando trampas nuevamente con él. Una luz proyectó la realidad. Alguien lo tomó por su cabeza y descubrió bajo sus pies un gran paquete de puchos. Sintió como si lo besaran, como un escarbadientes que dormita en una boca ajena.

El mesero prendió entonces el cigarrillo que había descubierto en el atado olvidado en la mesa, la mejor propina para aquel hombre cansado. Sin importarle realmente ese antipático último cliente, quien se había fugado sin pagar y sin el siquiera notar su ausencia, caminó hacia la puerta con el cigarrillo en mano, contemplándolo, como platicando con él. Como si esa máquina de humo arañara la felicidad de introducirse en su cuerpo, quizás matarlo un poco bajo la lluvia que comenzaba a sucederse en el cielo de la ciudad. Escuchó, entre el goteo del agua, la tos del mesero y chispó inocentemente de alegría, encendiéndose y traicioneramente quemando su propio papel. Agradeció la oportunidad de volver a lastimar a un desdichado más de la sociedad, sabiendo que él mismo era uno de esos tantos y que, a pesar de sus cambios, su soledad seguía acorralada al igual que sus pensamientos ensombrecidos y su vida indiferente.

Se fue desvaneciendo por entre los sueños de un trabajador como nosotros, en un simple bar como cualquiera, en una vacía ciudad como tantas. Se fue consumiendo su impotencia, su guerra con la eternidad, arrojado a las aguas de una acequia ya inundada, sepultado en la oscuridad de su propia vida.

 

Publicado en http://unpocodepalabras-maju.blogspot.com.ar/