Memorias

Memorias.

                                                                                                                             Por Norma Ferrara

Había pasado casi la segunda mitad de ese siglo.

Ella había nacido dos meses antes   de que comenzara la segunda mitad de esa centuria.

En ese tiempo tenía una extraña sensación frente al paso del tiempo. A veces sentía que estaba marcado por lo que faltaba por vivir, y a veces por lo que había vivido.

Creía recordar su vida desde que era la tripulante  de  un cochecito para bebés.  Era de cuero y color crema. Volvían de la casa de su tía caminando. Su madre arrastraba el cochecito y uno de sus hermanos iba saltando y haciendo rebotar una pelota contra las paredes de las casas por las que pasaban.

Era un barrio de casas bajas, como la mayoría de los barrios de entonces. Muchas casas tenían jardín en la parte de adelante.

En los jardines no faltaban las plantas de hortensias, esas que durante muchos años dejaron de verse, porque se decía que en las casas en las que había hortensias, las señoritas que allí vivían permanecían solteras.

Nunca le contó a nadie sobre ese recuerdo. Pensaba que no le iban a creer, y que dirían que era una historia inventada o que lo había soñado.

¿Qué importaba si la historia era inventada, o si lo había soñado?

Después de todo, era su historia.